Despistes

Se había despistado y el tiempo había transcurrido más deprisa. Temerosa de enfadar a su padre, el Dios Neptuno, en su partida hacia su morada, en las profundidades marinas, perdió el lindo zapatito.

© Miguel Urda

Como siempre...

Ahí llega, como siempre tarde.

Su demora diaria hace que me fije en ella. Cuando la clase lleva diez minutos comenzada hace su aparición. Con un gesto tímido pretende pedir perdón por la tardanza, -yo creo que lo hace aposta-, camina hacia su sitio al final del aula intentando no hacer ruido pero sus tacones la delatan desviando la atención de todos hacia ella. Llega el ritual de quitarse el abrigo de pieles y abrir el maletín. El profesor retoma la clase, dos minutos después se escucha la música de su ordenador indicando su apertura. Casi todos la miramos de nuevo y nos esboza una sonrisa profiden, repleta de satisfacción y felicidad. Es la única que utiliza portátil en clase.

He intentado analizar algo de ella, pero no puedo, sobrepasa mi capacidad. Más de un día me he preguntado, ¿que hace una mujer como tú aquí en un cursillo de literatura sin tener idea de literatura?

No hemos cruzado ni una palabra pero me has engatusado; esa forma que tienes de destacar en clase me ha vuelto loco. He cambiado mi sitio y ahora me siento en una fila posterior a la tuya, para poder verte mejor. Estoy toda la clase evadido. No sé que me has dado, eres el polo opuesto a mis gustos, pero me pones a cien. Desconozco absolutamente todo de ti, solamente sé una cosa, que escribes fatal.

Soy el único que te sonríe cuando haces preguntas que carecen de sentido. Estoy seguro que no te fijaste en la cara de incredulidad que puso el profesor cuando le preguntaste si había alguna rivalidad femenina histórica entre Dulcinea del Toboso, Caperucita Roja y Bridget Jones. O que ni te inmutaste cuando dijiste que tus autoras de cabecera son Corín Tellado y Bárbara Cartlan. Tampoco has reparado en los apuros que pasa el profesor cuando tiene que opinar sobre algo de lo que has escrito.

¿Para qué coño te has matriculado en un curso de literatura creativa si no tienes ni idea? ¿Esta de moda o qué?

Cuando te veo llegar pienso que eres una modelo publicitaria andante: el ordenador de Apple con los bordes dorados, el Ipod sobresaliendo del bolso de Loewe, la funda de las gafas de Cartier, que dejas encima del minúsculo pupitre, la pluma Mont Blanc y la agenda de Piel con un logotipo de Prada en su cubierta, etc., aunque no sé para que, pues después no escribes nada en ella.

He intentado cruzar alguna palabra contigo en el descanso, pero siempre estas con el iPhone al oído: que si no se que de los caballos: que si me ha invitado Carolina y no puedo ir a Mónaco; que no, Penélope, que no puedo asistir a los Goya, porque el cursillo de literatura me tiene absorbida por completo, besitos a Javier… Cuando retomamos la clase aún continúa al teléfono y de nuevo vuelve a entrar tarde en clase.

Desconozco porque te has apuntado a este cursillo, pero lo que es seguro, es que eres un personaje perfecto para una novela.

© Miguel Urda

La extraordinaria e increible suerte de Federico Fernández Figueroa

A las 23:59 horas los medios de comunicación interrumpieron su programación para dar un avance de la noticia: había un único acertante de la lotería primitiva, cuyo premio ascendía a casi 683 millones de Euros.

En los programas matinales todas las televisiones fueron buscando la noticia y pisándoselas unas a otras. Le pusieron nombre al agraciado: Federico Fernández Figueroa. Unos decían que tenía cuarenta años; otros que cincuenta y dos; otros que era casado y tenía cinco hijos; otros que era viudo, y otros que soltero y sin novia conocida,… el cruce de información fue permanente. Fue el principal titular de los servicios informativos; se montaron programas debates a toda prisa; hicieron conexiones en directo, desde lo que parecía ser la puerta de su edificio, en un barrio de trabajadores de una ciudad cualquiera que intentaba sobrevivir a la Navidad.

A las cámaras de televisión se asomaba gente de todo tipo: personas que decían conocerle desde la infancia, le surgieron familiares que no estaban registrados en ningún libro de familia cercano a él y ni siquiera aparecían en la raíz de su árbol genealógico, incluso vecinos que no habían vivido en esa calle decían que era buena gente; los amigos del colegio comentaban que nunca fue un buen estudiante; surgieron compañeros del servicio militar, del trabajo…. Los carroñeros, perdón, los representantes de los bancos intentaban ocupar posiciones a la entrada del edificio para ser los primeros en ofrecer sus servicios al afortunado ganador cuando saliese por la puerta.

Era increíble la extraordinaria suerte que había tenido Don Federico Fernández Figueroa, ahora era Don Federico, al ganar la semejante cantidad de dinero con una sola apuesta.

A media tarde los medios de comunicación también interrumpieron su programación. La noticia era muy diferente: habían encontrado al ganador de la lotería primitiva muerto en su casa. Las televisiones volvían a retransmitir en directo: la llegada de coches de Policía, Ambulancias, el juez encargado de levantar el cadáver llegando en un auto negro y con los cristales tintados. De nuevo volvieron a cruzarse las noticias: que si había sido de un disparo; que si había probado el caviar y se había atragantado; que si su esposa le había matado para quedarse con el dinero, que si hubo una extraña visita,… todos los medios de comunicación aseguraban tener los datos más veraces, los más precisos, pero en el descuido de ser los primeros en contar las noticias nadie se dio cuenta que ese día era veintiocho de diciembre.

© Miguel Urda

Bloqueo Mental

Mí querido amigo y apreciado editor:

Estoy totalmente convencido de que cuando cogió esta carta con sus manos y leyó quién era el remitente se forjó una opinión apresurada sobre lo que en ella va escrito. Y quizás no va mal encaminado, pero todo no es como usted piensa o al menos déjeme explicarle algo brevemente.

Si, ya sé que llevo algún retraso en la entrega de mi próximo manuscrito o novela, como usted quiera llamarlo, pero no me es fácil el desarrollar tan complejo trabajo. ¿Me creería si le digo que tengo a las musas de la inspiración de vacaciones? y mire usted que yo pongo de mi parte.

Como ya le he contado en anteriores cartas mantengo un ritual, planificado cuidadosamente para realizar mi labor. Tengo la mesa, de caoba encargada a propósito para la ocasión, colocada frente a la pared para evitar distracción alguna, que así sería el caso si la tuviese junto a la ventana; en la parte izquierda tengo los manuales de gramática, y la enciclopedia Larousse que usted tanto me recomendó comprar para disminuir mis posibles faltas de ortografía y resolver cualquier duda que me surgiese; a continuación y casi en el centro tengo tres cubiletes, el primero lleno con lápices Faber Castell, el segundo con plumas y bolígrafos de la marca Parker y el tercero con lápices de colores comunes para subrayar y destacar las ideas principales de las secundarias; y casi al final de la parte derecha, próximo al el borde que desemboca en el abismo para aterrizar en el suelo de mármol, se encuentra una lámpara, de estilo art deco, de escritorio para que ilumine las letras que iré plasmando. En un primer plano y cercano a mí tengo una resma de folios, Galgo de 90grm/m2, que son de un tacto casi áspero, pero que a mi gustan. En los cajones cercanos tengo guardados tres o cuatro paquetes más, por si son necesarios. Y así con esta planificación me siento en el confortable sillón giratorio para escribir cientos y cientos de páginas. Pero no hay manera alguna, mi querido amigo y editor: las musas no quieren hacer acto de presencia. Hay veces que las veo llegar y asentarse en mi mente y entonces me digo, ¡aquí están! y corro a sentarme sin dilación alguna delante del papel en blanco, seguro que me va a salir la mejor novela de caballerías que se ha escrito nunca, pero era una falsa alarma, ni una sola palabra fueron capaz de dictarme. Hay otras veces que la jaqueca que habita persistentemente en mi cabeza, y creo que son ellas las causantes de tal mal, es síntoma de que quieren decirme algo y de nuevo vuelvo a postrarme delante de la mesa. Ahora si, ahora voy a comenzar a escribir la mejor novela de amor que ojo alguno haya leído, pero todo es una aparente e ilusorio engaño, estimado editor, siempre andan jugando conmigo.

No se altere mi querido amigo. Mire si le conozco bien que le veo dando gritos, gesticulando y blasfemando sobre mí con la carta en mano mientras la lee. Estas cosas pasan a los artistas, a los genios y usted sabe que yo soy uno de ellos.

Hay veces que las musas me asaltan donde menos me lo espero y dejo todo lo que estoy haciendo. El otro día sin más, estaba en la casa de apuestas jugando mi lotería semanal, cuando las vi llegar y sin pensarlo dos veces deje todo y corrí hacia mi casa para que la inspiración no tuviese escapatoria, pero al tener lápiz en mano ya no estaban, y bien que me enfade, sabe mi querido amigo, porque creo que me hubiese salido una buena novela de género negro o de suspense.

Mire si le tengo consideración y aprecio, estimado amigo y editor, que por más que sea amigo íntimo de mi padre, no me duelen las duras palabras que usted vierte sobre mi y que circulan de boca en boca por las calles de este pueblo: que si no le adelanto nada de lo escrito; que si no cumplo los plazos de entrega, que si me he encaprichado en ser escritor a mis cincuenta años de edad; … En esta profesión es fundamental el factor sorpresa y seguro que me felicitara cuando reciba un adelanto de mi primera novela. A los escritores noveles nos ocurre esto, creo que soy víctima de una enfermedad que se llama bloqueo mental muy común en los miembros de esta dura labor.

Me ofende, en lo más hondo de mi ser, que usted pueda pensar que una profesión tan seria y sacrificada sea un entretenimiento casual para mí.

Atentamente:

Jacinto Osborne
Marqués de uvas-blancas
Olvenza, 24-10-1956

© Miguel Urda

Dudas

Cuando estuve en Chicago, mi amigo Salvador y yo, fuimos a comer al Barrio Chino. En el esceparate de una tienda nos encontramos este cartel. Salvi dijo que se vende el local, yo que se alquila. ¿Hay alguien que puede sacarnos de la duda?

Miguel

A veces ...

" A veces el mejor modo de saber lo que queremenos es elegiendo precisamente lo contrario".

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El mapa del tiempo

Felix J. Palma

Desconfianza

Si hay algo de lo que Don Esteban, profesor de literatura a punto de jubilarse y cascarrabias de por vida, se siente orgulloso es de ser desconfiado por naturaleza de todo cuanto sea posible, y él bien que se jacta de ello proclamándolo a los cuatro vientos al menor atisbo posible: “desconfío de la gente que dice tener muchos amigos, porque realmente no conocen a ninguno; desconfío de la televisión, pues intenta despistar al ser humano quien atónito, en su sofá, la mira horas y horas sin darle derecho a opinar; desconfío de la publicidad que emiten radio, prensa y demás medios de comunicación sobre rebajas, descuentos, ofertas,… todo es una conspiración encubierta para hacer gastar más dinero al ciudadano; desconfío de las películas que bajo una labor promocional con crítica incluida las catalogaban de éxito seguro. Desconfío de los bancos pues son unos ladrones consentidos por el gobierno;…“.

Desconfiaba de tantas cosas que… ni él mismo sabía.

Pero en las Navidades que días atrás finalizaron, su nuera, -cuya relación no era todo lo agradable que podía ser- llevada más por las obligaciones diplomáticas que conlleva el intercambio de regalos por Reyes, le obsequió con un libro de mucho éxito en esta temporada y con un grosor considerable, y que a ella le habían regalado previamente y no pensaba leer.

Para Don Esteban, la literatura era lo único que merecía un margen benévolo respecto a crítica y desconfianza, aunque no estaba exenta del todo. Con el libro en las manos que su odiada nuera le había regalo, criticó que era literatura barata, la cual no merecía atención alguna por su parte, por mucho que el título fuese raro o llamativo “los hombres que no amaban a las mujeres” de un autor de nombre impronunciable Stieg Larson. La muchacha famélica de la portada no le provocaba curiosidad para coger el libro sino todo lo contrario, por lo que optó por dejarlo en un estante de la librería de su despacho, con la esperanza de que cayese pronto en el olvido.

Al llegar a casa hoy procedente de la Universidad, Don Esteban venía dándole vueltas a la cabeza, pues se ha encontrado a cantidad de gente leyendo en el transporte público el libro de la muchacha anoréxica roja en la portada. Fue hacia su despacho para echarle un vistazo, ya que realmente no lo había mirado detenidamente, porque viniendo de la arpía de su nuera nada bueno podía esperarse. Comenzó a leer la primera página de pie, pues solamente iba a hojearlo, pero quedó atrapado en ella. Con la vista fija en el libro anduvo unos cuantos pasos para poder sentarse y así leer algo más cómodo. El capitulo primero le produjo curiosidad, el segundo tuvo que dejarlo casi al final, por que su esposa vino a reclamarle para la cena, a la cual accedió ir, previa discusión con ella al sacarle de la lectura.

Don Esteban se llevó el libro a la cama, que tuvo que dejar por que doña Frasquita, su mujer, le obligó a apagar la luz. Cuando quiso darse cuenta, llevaba la mitad del libro leído. Le habían engañado, el jamás hubiese comenzado a leer un libro así, con una trama elaborada de antemano, con los detalles medidos y personajes creados milimétricamente para dar suspense al lector. Desarrollada en un país nordico del cual solamente se conocen los muebles de IKEA, la ceremonia de los premios Nobel y por las mujeres de pelo rubio que Alfredo Landa tan famosas hizo en su momento en las películas de los años 60. Se sentía estafado por su nuera, que era muy astuta pues se había llevado a su hijo de forma engañosa y ahora la había tomado con él obligándole a leer literatura barata. No obstante, a la vez que despotricaba sobre ella seguía consumiendo páginas del libro. Cuando quiso darse cuenta estaba en las últimas páginas de la novela. La había acabado en dos días. Maldita mujer, mira que hacerle perder el tiempo de esa forma, con esta clase de libros. Con esta manera de escribir la juventud no aprendía, deben de fijarse en los clásicos para saber escribir y saber lo que era buena literatura.

Hoy, Don Esteban, probablemente, llegue algo más tarde a casa por que al salir del trabajo se ha desviado un poco del camino habitual. Se ha parado en El Corte Inglés para comprar, de forma casi escondida, la segunda parte de la Trilogía Millenium.

Miguel